Ringsumher ein Mauermeer. Innerhalb der penibel geflegte Rasen.
Blütenlos versteht sich. Desolat.
Bildbände aus Graffiti auf Eisen und Backstein.
Manche nennen es Tristess. Brache Felder und Ruinen. Nichtmal bürgerlich.
Ein vielmehr gestorbenes Projekt. Alles war hier am Werk und ist es noch.
Noch nicht einmal halbfertig. Hier steckt Raum für Kreative.
Nicht jeder kann dem entgegentreten, denn zu einem Abschluss kommt man nie.
Muss da wer Befriedigung im Tun finden, der Anerkennung nie durch ein perfektes Schaubild seiner Arbeit erfährt. Ein unendliches Schöpfen und Streben.
Fern der Narzisten, die sich mit ihren Werken umgeben: Ihre eigenen Bilder im Esszimmer. Hier werden definitiv keine Erfolge gefeiert.
Suche mich dort.
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