Zwischen Berg und Tal schmiegt sich ein Grau.
Milde Sorte Tiefkühl Torte, das zähe graue Würstchen.
Dunkler Himmel, Glutamat, ich schaffe ein Sudoku.
Jogging Hose, tote Hose, verlabert und vergessen.
Gibt der Tag sich keinen Namen, geb ich mir keine Mühe.
Des Kalenders unkultivierte Zeiten, die so daherschwafeln ohne Höhepunkt und Komma.
Kann man sich da sehen? Unprätentiös in der puren Gewöhnlichkeit?
Des Alltags fettiges Grau, altbacken wie die Nachbarsfrau.
Nenne dieses Grau ein behagliches Designer-Anthrazit.
Fröne dich an seinen netten Optionen. Belausche die Faden Gespräche.
Gemütlichkeit an Tagen die sich Wochenweise ergänzen.
Ein Silbergrau das so undramatisch plätschert kann man nur genießen.
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